Aujourd'hui, après plusieurs nuits agitées et de cauchemars, je viens vous parler de mon village.
Il n'est pas rare que je revienne la nuit au près des arbres qui m'ont vu naitre. Parfois avec insistance. Les nuits dernières, je les ai passée en compagnie d'anciens camarades de classe. Bien que dans un contexte sombre et glauque, il y avait cette présence réconfortante des gens qui m'accompagnaient. Je me suis réveillée apaisée. Mais les racines endolories. C'est comme un appel du pied en effet et je ne résiste pas à vous présenter ces lieux couverts d'histoire et dont un livre bientôt en résumera une partie. Il me tarde d'avoir cet ouvrage entre mes mains. Fruit d'un travail collectif d'une équipe d'élus municipaux, principalement de l'un d'entre eux, qui dura plus de cinq ans. Cinq années de recherche. Cinq année de travail acharné. Mais une belle aventure, avec à la clé un site internet d'une qualité hors norme. Avec un travail digne des meilleurs historiens, ce Monsieur D. L. nous embarque dans ses recherches depuis des temps immémoriaux jusqu'à notre époque. C'est un véritable bonheur de savoir que de telles personnes existent et qu'elles ont à cœur de redonner des lettres de noblesse au mot Histoire. Merci à vous, David. Je ne dirais jamais assez combien votre travail et votre investissement sont précieux.
Voici ma maison, tout en bas du pré. Ce pré devenu celui de la famille après le remembrement de 1976 n'évoque pour moi que des souvenirs sans beaucoup d'intérêt. Nous coupions à travers pour raccourcir le chemin quand nous allions aux champs. Un chemin en bordure nous y conduisait. Quand par temps d'orage, il y avait de larges flaques en son mitant, j'imaginais une fusion entre le ciel et la terre et je m'y perdais dedans.
Ici c'est moi devant la porte de notre maison. A l'ombre du poirier. A la porte, grand père montre son nez. C'est lui qui veillera sur moi quand mes parents seront aux champs. Je crois que je lui en ai fait voir de toutes les couleurs, lui cachant ses cannes avant de me sauver à travers prés rejoindre mes parents, avec mes deux chats l'un sous un bras parce qu'il n'avait que trois pattes et ne pouvait pas sauter les rases, et l'autre courant à mes côtés.
Là, c'est mon village, étalé dans sa blancheur immaculée. Le manteau de l'hiver atténuant les bruits, nul ne venait perturber la quiétude de ses maisons alignées.
Les vieux murs gardaient leurs secrets. Leur histoire et celle de chacun se mêlaient d'une génération à l'autre, d'une manière indélébile sans que l'on pu y remédier. Le village était connu autrefois sous un autre nom, celui de Lalo. La première génération de mes ancêtres dont j'ai pu retrouver trace y avait son berceau bien avant que Lalo change de nom. C'est dire si je suis attachée à "mes" pierres, même si celles ci ne m'appartiennent plus. Mes souvenirs dansent devant mes yeux et chacun évoqué en appelle un nouveau. Raconter n'est pas si facile si on ne veux pas trop se disperser.
Quand revenaient les beaux jours, les vaches sortaient de l'étable et c'était un plaisir de les accompagner.
Tantôt au riveau, tantôt aux Enclos, tantôt à la Litte Longue, à la Burette, ou par la Sagne? Nos pâtures avaient un nom. Et moi j'avais une vache particulière qui en connaissait le chemin. C'est un trait de famille, ma mère me parlait souvent de la Frisade, qui elle, rien qu'en en entant dire le nom savait s'y diriger et ne se trompait jamais. La Frisade est morte d'une mauvaise fièvre. Même si elle ne me l'a jamais avoué, je suis sûre que maman l'a beaucoup pleurée.
Demain ou un autre jour, je reviendrais vous parler de cette enfance et vous présenter quelques autres de ces hameaux dont certains n'existent plus mais qui connurent joies et peines, drames et passions. Chaque pierre a une histoire. Chacune porte trace de larmes, de sang et de sueur. C'est pour cela qu'il ne faut pas les oublier.
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